and you're talking like a stranger.

Nosé si hay promesas que se cumplan, si es que las hay. ¿Las hay? Claro que las hay, como hay tantas cosas. como existen cientos de millones de cosas. El término "existir", se olvidó de tantas cosas que no existen.
existe mamá ? existe papá ? existen? qué son? dónde están?
existe el amor ? existe una promesa que pueda atarse eternamente a algo y se cumpla? existe algo tal como que alguien no te desilusione ? o no te parta el corazón ? algo que no se pueda sufrir , algo que sea intacto ,que no se pueda quebrar?
existe un lugar para el amor en el mundo? esto me suena tanto , a cuando una vez, me preguntaron si creía que había un lugar en el mundo para todo. hoy no me acuerdo que respondí , o quizás no quiero.
no hay manera de explicarlo, porque no es algo que pueda explicarse, o algo que yo pueda explicar, o quizás podría y no encuentro la manera. es algo que se siente tanto, en lo profundo de lo más profundo. es eso que evito, que trato de no tocar por nada en el mundo, eso que se ignora, como lo que ignora la mayoría de la gente cuando camina por la calle y no se detiene a oler una flor, a jugar con una nube, o siquiera preguntarse cuántas pisadas está pisando.
lo mío no es una flor, yo siempre juego con ellas o con las nubes. lo mío es lo turbio, lo indeseable, lo fantasmagórico en una pipa de agua.
que mal estoy escribiendo.
no puedo digerir ciertas cosas, no puedo con la idea de un tiempo que acabó, de un stand by eterno, no puedo con un "no", no puedo ya hablar del amor. perdí la creencia en tantos aspectos. todo me genera desconfianza, odio la incertidumbre. todo es un signo de interrogación y yo estoy ahí girando, en una incógnita. no puedo escuchar a mis amigos hablar de padres, no puedo evitar caminar por la calle, ver padres tomando de la mano a sus hijos y largarme a llorar porque yo no tengo eso, porque sería insano volver a tenerlo. trato de no pensarlo porque sé que me descocería.
siento que todo es ajeno. papá es ajeno, mamá es ajena, ahora ella es ajena, esos besos de extraños en bares son ajenos, las casas en las que giro son ajenas, las familias temporales con las que convivo son ajenas, hasta siento mi ropa ajena, mi plata es ajena. todo es ajeno.
nada es mío, y cuando es nada, nada. ni hasta lo que fue mío una vez, lo sigue siendo. es un sentimiento extraño, también triste, saber que nada es tuyo, que hasta lo que más amas y tocas por momentos, ya no es tuyo.
mis pensamientos son ajenos también? mis sentimientos, mi tacto, mi qué? "mi " "mi" "mi". tu qué? "mi" nada.
Lo ajeno, es el frío de un beso en una mejilla, como ese frío del agua helada en los canales de Venecia este verano. Como ese frío que se escucha en el corte de una voz, y un tiempo que ya no es. Y ese también, cuando pienso en el "Perfil del tiempo"de Dalí, en los relojes derritiéndose, "Le Temp", gran escultura griega. O como ese frío que hay, cuando todo lo conocido ahora parece tan extraño, tan... de nadie.
Hay algo extraño en el aire,